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Angoisses confiées aux étoiles
N’en ont eu cure
Ont même bien rigolé
Devant la mine défaite
La nuit trop courte
.
Ce que les doigts ne savent pas
Ce qu’il en est des pensées
Aux petites aubes piteuses
Rêves fissurés
De lentes larmes
Non bues
.
Trop salées
Les gouttelettes de nuit
Se précipitent au chevet du matin
Juste pour voir ce que donne leur condensation
Sur le couvercle des peurs
.
Vous enfants qui êtes sans jugement
Vos yeux me dévisagent déjà
Lisent en mes traits ce qui n’est pas encore venu
.
Je ne sais ce qui advient du vocabulaire
Juste avant qu’il ne trouve sa porte de sortie
Ce que je sais
Ils ne supportent aucune issue entrebâillée
S’engouffrent aussitôt
Noircissent pages sans intention de dire
Découvrent après coup leur propre cohérence
Les doigts sont alors munis d’une sorte de baguette magicienne
Nommée plume choisie avec respect et considération
.
Dans cet entre-deux où rien n’est encore
Tout est là tapi dans l’ombre
.
Manosque, 12 mai 2011
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