Max | Gudrun et les autres

L'homme est assis sur une chaise posée sur le carrelage blanc et noir de cette pièce non meublée très vaste, près d'une fenêtre largement ouverte sur un paysage magnifique. Un jardin méditerranéen de toute beauté surplombe la mer qui miroite à l'infini.

Il est habillé d'un costume très sombre. Par contre ce qui est bizarre c'est la cravate criarde qu'il porte sur une chemise blanche. Jaune orangé, rose,  fushia, en tout cas une couleur éclatante indéfinissable. Il est pieds nus. Ses mains sont posées sur ses genoux. Les yeux ouverts, il regarde la mer. Il semble là depuis toujours. Une femme entre dans la pièce, elle est nue, elles auront toutes le même corps, la même taille, le visage, seul, change.

Elle s'avance vers l'homme, elle écrit alors une toute petite phrase sur le front de l'homme qui ne cesse de regarder la mer. Elle écrit avec une plume d'acier, elle trempe cette plume dans de l'encre rouge et les mots apparaissent sur le front qui n'est plus front mais qui devient un papier de neige. La plume s'enfonce et crisse en écrivant doucement dans la neige du front et trace des mots rouges. Puis elle pose un baiser sur les lèvres de l'homme, se penche vers le sol et écrit son nom complet à l'encre rouge sur le carrelage : Gudrun Ensslin. Elle se redresse et met sa plume désormais inutile entre les doigts de l'homme, quitte la pièce. Elle n'aura pas prononcé un son durant cet étrange cérémonial...

Elles seront sept à procéder de la sorte. L'homme qui avait les yeux perdus dans la mer se souvient pourtant parfaitement de la scène et des sept femmes qui le visitèrent ainsi. Qui écrivirent toutes à l'encre rouge sur son front papier de neige des phrases qu'il ne pouvait pas lire. Elles écrivirent toutes leurs noms sur les carreaux du sol. Il s'en souvient parfaitement.

Il y a eu à la suite de Gudrun, Ulrike Meinhof puis Sophie Scholl, puis Rosa Luxemburg, puis Etty Hillesum, puis Frida Khalo et enfin Bonnie Parker. Ils se souvient de toutes parfaitement, de ces femmes célèbres mais silencieuses et nues, de ce cérémonial étrange qui fut clôturé longtemps après la sortie de Bonnie par l'entrée d'une petite fille vêtue d'une belle robe blanche, un bandeau blanc dans les cheveux, une petite fille qui est venue prendre toutes les plumes que l'homme tenait dans la main, qui a aussi posé un baiser sur ses lèvres et qui est sortie de la pièce sans rien dire.

Je me souviens parfaitement de tout. Parfaitement. Je sens presque les fragrances boisées et sauvages, entêtantes, qui montaient du jardin. L'odeur des parfums subtils de toutes ces femmes. Je m'en souviens si fort. Je me suis dressé dans mon lit vers cinq heures ce matin. Je me suis assis. La vision était encore là. Huit heures et quelques, j'écris, tout est parfaitement là. C'est bizarre les rêves tout de même.