Les vélos blancs de Berlin

Au début, je n'y ai pas vraiment fait attention. Il y a des vélos partout dans la ville, qui roulent ou qui sont attachés à toutes sortes de poteaux. Ils ont toutes les formes, toutes les couleurs, tous les styles aussi. Des vieux, des sportifs, des flambants neuf, des vélos de dame, des hollandais, des touts petits pour les gamins, des immenses pour les géants. Et puis, j'ai fini par les remarquer ces vélos blancs, tout blancs, des pneus à la selle, attachés  à un carrefour, à un feu, dans un bosquet, des vélos solitaires. J'ai senti que leur place était étrange, un peu déplacée, comme isolée de leurs congénères. Et j'ai compris, le jour où j'ai lu la feuille qui était encore fixée au cadre de l'un d'eux. Cette feuille était une courte nécrologie de la propriétaire défunte de ce vélo, fauchée quelques semaines auparavant par une voiture, là où son vélo rappelait sa présence. Un vélo d'une cycliste fantôme, un souvenir par l'objet transformé en mémorial.
Un vélo blanc en hommage à un cycliste fauché.
Je suis passée longtemps devant celui-ci avant de comprendre
Je ne sais pas comment ce rite mortuaire moderne est apparu. Sans doute que des amis ou de la famille a commencé à la mort d'un proche, et puis que d'autres ont suivi. Ce rite pour les cyclistes décédés sur la chaussée me semble bien établi. En me baladant dans Berlin, je suis presque effrayée maintenant d'en voir autant. Parfois certains disparaissent au bout de quelques mois mais leur nombre est impressionnant. Ces vélos immobiles et discrets me rappellent que la mort n'est jamais loin, qu'un cycliste est vulnérable, même dans une ville où les aménagements urbains sont pensés pour les piétons et les cyclistes et où les pistes cyclables sont partout. Alors, cher passant berlinois, regarde bien ces vélos blancs qui nous disent au détour d'un carrefour l'éphémère de notre condition humaine.