Еugène : pоème Аmère fête des mères

Vingt ans, va-t-en !
La faux dit : vrai !
Beau temps, Satan !
Ça tend des rets.

Vingt ans, décès,
un vrai échec,
trop peu d'essais,
et un faux chèque.

Pour ta maman
bien sombre fête ;
pour le moment
où est sa tête ?

Ah, mère route,
toi qui vendanges,
infirme doute,
nos jeunes anges,
amère route,
qui donc se venge ?

À une maman qui perd son enfant
de vingt ans à peine deux jours avant.