Un vrai voyageur...

"un vrai voyageur, c'est celui qui galère aussi dans son pays"
J'avais twitté ça en arrivant à Paris, David l'a relevé à la rigolade, et pour cause.
Tout a commencé dans la joie, ma valise et mon sac en premiere position sur le tapis roulant de l'aéroport. 

Sauter dans un taxi, envoyer un message à Elifsu qui m'hébergeait.

Tout était si simple !

Des embouteillages, arrivée dans sa rue, récupérer dans mon agenda et...

Je n'avais que me code de la porte. Ni numéro de rue, ni téléphone.

Flute !

Le chauffeur de taxi, tourne, retourne et finit par me laisser dans un bar PMU labellisé par un tas de bonhommes qui  jouent aux courses de cheveaux. Je contacte Nicolas pour qu'il previenne Elifsu par twitter que je suis quelquepartdans sa rue avec mes 70KG de bagages.

Puis levée à 5H du matin, ça commence à faire long.

Un message, deux messages, rien n'y fait.

Autant boire une bière ! (non, ce n'est pas une dédicace à M. Dublog, le candidat naturel pour la France.) Je me mets à discuter avec les gars du PMU, entre deux courses.

Le temps passe.

Voilà plus de deux heures que mon avion avait ateterri. Presque trois.

Nico restait sais nouvelles.

Je papote, armée de mon empathie habituelle avec les bonhommes quand l'un d'entre eux me sort son iphone : "mais vas-y, regarde tes mails !"

Alleluia !

J'ai retrouvé l'adresse et le numéro de téléphone d'Elifsu, qui entre temps s'était demandée si je ne m'étais pas perdue entre Marseille et Lyon. J'ai retrouvé le numéro de rue et, après presque une heure de breack à la bière, j'ai enfin pu aller retrouver celle qui deviendrait une copine.