Le vent déporte son cristal
vers le flou des soleils cassés
les branches cherchent une issue
entre les stratifications
incertaines des couches d'air;
ça n'est que trois fois rien, rien
qu'une secousse au flanc du ciel
à la pointe de l'horizon
en palimpseste et en travers
de la liquide oblicité;
juste un frisson
qui vient de loin,
plisse le sépia suranné
où les vagues dutemps passé
pulsent
en s'évanouissant