Le luthier
Par ses mains bourrues,
Il prodigue au bois,
Une complainte douce,
Sculptant des joyaux bruts....
Il façonne à merveille,
L'instrument d'un futur délice,
Avec leurs mains nos aieux,
Délectérent les tympans des messieurs..
Sans orgeuils, ni égos,
Ils ont broder les ficelles,
Des Prisons aux chapelles,
Laché des colombes en ses lieux...
Tintamare de saveur,
D'un savoir faire ancestral,
Leur moral ne s'atténue jamais,
les clochers sonnent leurs labeurs...