Le jeune mort de Saint-Tropez

de Michel Guibert

Les commissures de ses lèvres s'abaissaient inexorablement et il faisait un effort pour conserver au fond de son gosier une boule de salive sirupeuse et tiède qui ne demandait qu'à envahir sa bouche. « Pourvu que je tienne, que je tienne, que je tienne... » ; il évaluait d'un regard paniqué la distance qui le séparait de la porte, songeait avec désespoir aux cinq mètres de couloir qui séparaient cette porte de celle des W.C. « Je tiendrai jamais jusque-là... »

— Qu'est-ce que c'est que ça ? répéta-t-il faiblement.

— Ah patron ! C'est dégueulasse ! Une vraie boucherie ! se lamenta Patard.

Il retira, sans qu'on le lui demande, le couvercle de la boîte. Dedans il y avait un sac en plastique et, dans ce sac, quelque chose d'immonde : qui ressemblait à une jambe. Ce malheureux jeune homme dont on retrouva par la suite, les pièces détachées un peu partout, aux environs de Saint-Tropez, devait gâcher les vacances de l'ex-inspecteur Malfatti.

Editions LE MASQUE