Mausolée, 22h34, l'escarcelle dégourdie par les marées d'équinoxes, l'oeil à la bourre comme une bille de loto, en pleine lune de miel avec les pieds nus d'une amazone de béton dégringolant de ses contreforts, il s'assied et se penche sur sa propre pression. Elle, dit -people like you, Lui ne souffre mot dans son catogan d'éclairs, à être sismique comme ça, on fini par se fendre. C'est à la suite, près des écouteurs tubulaires, assise dans le couffin qu'elle deviendra compacte, plus joviale, moins acide, il faudra lui étendre la main entre deux silex, orchidées figées, nuit ingrate et vieux parfum des années quatre vingt dix sur talons parcheminées au goudron bio. Le refrain, on le connait, la chanson transpire par les oreilles du monde.
Balder