La concierge le guettait, derrière son rideau. Il entra chez lui, caressa un instant son chat.
— Mon pauvre Fou, je vais te laisser. Je ne peux pas t'emmener. Quelqu'un prendra soin de toi. j'espère.
Il ouvrit la porte du débarras qu'il appelait le grenier, et là, parmi l'amoncellement d'objets hétéroclites, retrouva son vieux matériel de camping, enveloppé d'une bâche. Il ne vérifia rien, n'ouvrit même pas le sac. Rien n'avait bougé depuis dix ans. Il emporta de l'argent, de quoi écrire, un jeu d'échecs miniature, et sortit. Derrière son rideau, la concierge guettait toujours.
Et si j'étais l'assassin ?
Editions PRESSES DE LA CITE