son origine au devant, continuellement

Ce sentiment de ne pas parvenir à se rassembler. Se sentir éparpillé, désuni, dans l’incapacité d’appuyer une partie sur l’autre pour s’échafauder, se dresser, se tenir. Et comme voir passer la possibilité de soi, loin à droite, à gauche. Ou même pas si loin mais dans l’impossibilité de pouvoir la saisir, loin de ce geste, loin sans la distance. Voir passer des bribes, et encore, voir à peine, d’une vision périphérique, dans une conscience exténuée. Sans parvenir à pousser jusqu’au bout l’idée. A frotter contre des murs parfois, comme au long de couloirs, l’œil agar. Y poser le crâne. Vouloir se fermer les yeux pour reposer mais sans parvenir parce que dedans ça continue à l’envers de l’œil. Pas plus abouti dedans, pas plus stable mais sans discontinuer, invariablement. Par habitude. Une lointaine mécanique dont plus possible de penser le début. Et rouler la tête sur soi, comme un ballon. Passent les choses penchées avec un peu de soi qu’on échappe du regard. Pas le temps de regretter, passent encore des bouts et le sentiment de laisser passer un bout de soi quand passe sans discontinuer comme de grands rythmes dans le tourbillon desquels se berce ce qu’il reste de conscience de soi. Un abrutissement dans un diagramme dans lequel rien ne se distingue suffisamment pour imposer une image stable, durable. Seulement la saveur, comme un souvenir, une fiction par-dessus l’échappée du monde. Et soi très loin de soi, la bouche on ne sait où, depuis laquelle s’énonce l’histoire. A moins que l’histoire elle-même ait pris en charge sa propre énonciation, projetant son origine au devant, continuellement.

Illustration : Elise Bergamini.