vendredi 11 mars 2011 - 07:30
Paris, février 2011, Saint-Médard, vue sur l’église des convulsionnaires et du diacre Pâris, « De par le Roi, défense à Dieu de faire miracle en ce lieu ». Sylvie Taussig rencontre l’écrivain turc,Enis Batur. Turquie Européenne en recueille un dialogue aux dimensions aussi rhizomatiques que les bibliothèques, réelles et rêvées, de l’auteur. Premier volet.
- Enis Batur
Dans un petit livre dont on ne sait pas s’il est fiction ou réalité, car le narrateur écrit à la première personne, on comprend de chapitre en chapitre pourquoi la destruction de sa bibliothèque personnelle qui ouvre le livre est un problème pour toute l’humanité. En embrassade proprement fantastique avec l’écriture et la figure de Manguel, le livre révèle la dissemblance du semblable entre les frères lecteurs. La bibliothèque, saluant Borges qu’Enis Batur lit richement, y est comme un labyrinthe, mais aussi comme une prison, à la Piranèse, c’est-à-dire une vraie prison dont on ne sort pas. Le narrateur vit de son rapport charnel au livre dont la seule vue lui donne la paix. La bibliothèque prison est-elle la part de souffrance de ce qui paraît une vie jubilatoire d’écrivain puisque le livre fait vivre et revivre, pour peu qu’il l’ait en main ou qu’il apparaisse, pour le passant qui croyait errer par les rues, dans des appartements éclairés, ou bien dans un logement de location ? Que deviendrait l’homme hors de cette prison ? Faut-il nous inquiéter de la disparition du livre ?Ce livre naît de la contemplation de la perte, celle de la première bibliothèque qui s’évanouit en fumée, autodafé, et l’esprit – la prochaine bibliothèque, plus rationnellement construite, plus durable que la première perdue, la Ur Bibliothèque, la bibliothèque charnelle, peut-être la bibliothèque parfaite, puisque sur terre rien de beau n’est appelé à durer – s’inquiète de la finitude promise sous la forme du sablier, en une métaphore cependant très optimiste puisque la Bibliothèque, se constituant grain à grain, est comme un sablier qui se remplit. Et vous méditez sur la complexité tragique du choix des livres à y mettre, voire sur l’impossibilité de constituer une bibliothèque idéale, pour soi comme pour autrui. Mais la « Ur »° Bibliothèque a bien existé. Est-elle le fruit du hasard ? D’une providence ? Est-elle ainsi liée avec une vérité immanente ? Comment la bibliothèque idéale, primitive, et disparue, s’est-elle constituée ?
On finit un jour, si on aime les livres, par constituer une bibliothèque, mais on ne le sait pas. On achète des livres, puis on achète de nouveaux livres, puis on achète de nouveaux livres, et à un moment donné, on finit par comprendre qu’une bibliothèque a commencé chez soi. Mais de là à construire une bibliothèque, il faut beaucoup de temps, beaucoup d’espace et beaucoup de moyens, et cela prend des années. J’ai commencé vers 18 ans, à constituer une petite bibliothèque, qui a assez vite grandi, et à 35 ans j’avais une bibliothèque personnelle de 20 000 volumes. C’est énorme. À ce moment je l’ai perdue. Une histoire banale, une séparation de couple, j’ai quitté ma maison avec un petit sac, en pensant que j’allais récupérer mes livres. Je ne les ai jamais récupérés. Donc j’en étais revenu au degré 0 de la bibliothèque, un peu blessé tout de même, il faut le dire, parce que dans la première période, j’avais un côté bibliophile : j’avais acheté des exemplaires de tête, des éditions originales. À Paris quand j’étais étudiant, c’était un peu fou : je gagnais 1 400 francs par mois, et il m’est arrivé d’acheter un livre de René Char à 1 100 francs ! Ses premiers exemplaires, signés par Char, comportaient un portrait en couleur de Staël : je possède l’exemplaire N°7. Mais heureusement je l’avais avec moi dans mon bureau, où j’avais gardé une centaine de livres. Et j’ai pu commencer à repartir de là.
C’est d’abord quantitatif ; on ne peut pas parler d’une bibliothèque avec quelques centaines de livres, à moins que l’on en possède une très grande que l’on décide ensuite de réduire. Un jour un éditeur turc m’a proposé de faire une liste des 300 ouvrages idéaux, seulement 300. J’ai regardé les étagères, j’ai bien réfléchi et je me suis dit : on peut le faire, puisque 300 livres, si on y réfléchit bien, cela représente toute une vie. Un livre d’une telle importance, on ne peut pas le lire en l’espace de deux jours, trois jours. Une bonne lecture des Essais de Montaigne, par exemple, exige plusieurs mois ; si bien que l’on peut lire en une année 4 livres de cette taille, il faut donc 75 années de lecture pour 300 ouvrages… Et moi je possède maintenant plus de 15 000 livres. Mais une bibliothèque ne se constitue pas uniquement sur des ouvrages de première importance : tu possèdes l’édition intégrale des Essais de Montaigne soit dans la Pléiade soit dans une autre édition, et tu vois qu’il y a plein de livres qui gravitent autour ; je possède des éditions individuelles de certains essais, ou bien telle édition critique qui est entourée d’un travail d’érudition philologique, c’est-à-dire de textes qui font le double du texte original. Parfois ce sont les notes qui sont intéressantes, ou l’introduction. Puis j’ai des traductions.
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