Mаlіce : pоème L'іntempоrelle

Dehors de la désespérance,

Au delà des primes blessures,

Comme en un fleuve

Par tolérance,

De l'errance,

Naquit l'écriture,

Est née la vie,

Celle de ses mots,

Qui s'envolèrent en une envie,

Et d'où voguèrent,

Nuée d'oiseaux,

En humble prophétie,

Sous un ciel qui se fit chaos,

Orageux

sous un flot d'espoirs,

Les mots,

Comme des cadeaux,

Qui paraissent pour tant illusoires,

Comme des illusions profondes,

Qui durèrent au delà de tout,

L'imaginaire

se fit féconde,

Le mot

ayant perdu son flou,

Et devenu hors du réel,

Plus que la vie,

En l'au-delà,

Rivière, comme une intemporelle,

Une magie

Qui ne s'écrit pas.

Malice.