Femmes !

Belle Béatrice s'arretait un peu avant onze heures pour se verser un petit coup de caribou, s'eponger la face e t le dessous des bras. Aisselles en fusion! Alors… alors… on entendait quelqu 'une qui jouait du piano… une musique apeine differente de celle de Belle Béatrice. Ca venait de I'autre cote de la soixantieme avenue… Ça franchissait deux fosses, une rangee de beaux trembles e t quelques pommiers. C'etait grand-mère en train de repondre a Belle Béatrice sur la clavier de son piano. Et ça faisait rire Belle Béatrice! Et ça faisait pleurer Belle Béatrice! Elle s'assoyait par terre, se tassait dans son corps écoutait, écoutait I'air que jouait grand-mère en poussant des soupirs e t des petits cris de joie. Grand-mère ne chantait pas ne criait pas, mais ce qu'elle racontait avec sa musique ne laissait pas Belle Béatrice indifférente. Un autre son de cloche, c·'est tout . Une sorte de biographie personnelle qui tient compte de presque tout: le temps qu'il fait, I'épaisseur ou la fluidité du sang à ce moment là. L'etat des glandes lacrymales, combustion interne e t externe, agacement du cote de I'uterus, I'etat des globules qui flottent au fil de I'eternelle transformation de la machine corporelle. Elle ne mettait pas le doigt n'importe ou sur le clavier! Elle n'utilisait qu'un doigt, qu'elle posait a un endroit bien precis du clavier… alors, sous I'effet vibratoire de son doigt, des milliers d'autres claviers surgissaient du piano. Musique oubliée depuis longtemps, à force d'entendre la meme chanson et la même logique unidimensionnelle. Non, l'air qu 'elle jouait pour Belle Béatrice, pour nous, et pour tous ceux et celles qui avaient envie d 'ecouter, cet air là, c ' était une musique en accord avec la Terre, avec les sources souterraines, les cavernes, les vers de terre, les reptiles du tonnerre, la germination, I'epiphanie vegetale e t minerale en train de se parfaire dans la matrice d'un volcan, dans la paume d'une banquise. Et Belle Béatrice ne se s entait ni dépassée, ni écrasée. Elle gardait la même position, un verre de caribou à la main, pendant une duree de temps incroyable.
— Jovette Marchessault, La Mère des Herbes© Éric McComber