Au bout du monde

C'est le nom du resto où je suis. A Cherbourg (running gag).

En ce 14 février.

Indication qui n'est pas anodine puisque je me suis faite refouler de 2 crêperies prises d'assaut par les amoureux. Je n'avais pas réservé.

Plus humiliant : suis rentrée dans la crêperie, vide, ai demandé s'il était possible de dîner et l'on m'a répondu : pas avant 21h30.

J'ai cru que j'étais à Barcelone : qu'on dînait pas avant c't'heure-là chez les Normands.

Je l'ai dit en plus.

« Vous servez pas avant c't'heure-là ? ».

Non : le restaurant est complet « c'est la St-Valentin vous comprenez ».

J'ai demandé à la crêperie d'en face en tablant sur une annulation à la dernière minute (non)

Oui...

J'ai longtemps touché le fond. Jamais autant que ce soir.

Au bout du monde, je dîne SEULE comme a précisé la serveuse, sur un table parsemée de pétales de roses en papier (attendez, des cœurs en papier) et de cristaux de diamants (les villes de Province sont souvent très Modes & Travaux, comptez par exemple le nombre de revendeurs Singer pour 1000 habitants).

Ce soir, nous sommes très loin de l'ambiance surannée quoique excitante du Moulins de Chabrol.

Si un soupçon d'optimisme m'habitait encore, je dirais qu'on est dans un Poirier.

La loose attachante.

Moi-même comme brillant exemplaire de ce courant. 

Demain, cependant, je jure que j'aurai ma place chez Rohmer.