De ta voix qui ferraille avec les mots,
Tu pourchasses jusqu'au tréfonds des bouges,
Tout ce qu'il te semble encore d'or ou d'émaux,
Tout ce qui dans les veines se donne pour rouge.
Tu t'habilles de rimes afin que pied à pied,
Cela remonte de tes tripes à ta gorge.
Et çà claque des mains dans les clapiers
Quand tu tonnes plus haut que le bruit de la forge.
Moi qui depuis des lustres,
Suis tes colères illustres,
Sur tes microsillons,
Quand j'ai vu ta tignasse
Sur fond noir, t'as la classe
Pour vendre tes chansons,
J'ai flippé, j'ai dis merde,
Va falloir que j'me démerde
A sortir quelques ronds.
Faut pas croire que je râle,
Pour mes cent vingt huit balles,
La, la, laire,
Tu vois, quand fait défaut
A la rime le mot,
Je me donne de l'air
Mais moi j'ai des excuses,
Je taquine la muse,
Pour quelques courants d'air.