La hache…

Poésie du samedi, 19 (nouvelle série)

Au sortir de l’étrange forêt de Louis Guillaume , la semaine dernière, pour alimenter ma cheminée, je me trouvai de bois fort dépourvu. Dans la cabane où d’habitude j’entrepose ce dont je me chauffe, on ne distinguait que trois gros rondins et une hache fichée sur un bloc bizarroïde. Or, étant de tempérament contemplatif, voire spéculatif, je méditais longuement sur l’outil figé dans son immobilité monumentale, à moins qu’il ne se soit agi d’une inutilité ornementale… Je résolus sagement de recourir à quelque croquant de la contrée pour me réapprovisionner d’une bonne corde de chêne-frêne-coupé 50 centimètres fendu-livré. Prudemment, je me suis donc bien gardé de décrocher la hache de fer, de crainte qu’au village on ne me confonde avec le bûcheron de cette fable édifiante…

Le bûcheron et la métaphysique

En un site enchanteur,

oublié par la fureur hostile des promoteurs,

un bûcheron du meilleur style

exerçait son artisanat,

cognée en pogne,

sans espérer qu’on lui donnât

d’autre besogne

que, de l’aube au sommeil,

par ses coupes sans nombre,

ouvrir au dieu Soleil

le royaume des ombres.

Bonheur du juste,

dont le « han » vibrait au cœur des bois.

Or, il advint que l’homme fruste

vit un être aux abois

venir à lui, les yeux exorbités,

un téléreporter en transhumance, privé d’actualité.

Comment un bûcheron existait-il en France encore de nos jours ?

Dieu, quel sujet de reportage !

« - Voyons, mon brave, est-ce un concours qui vous motive en cet ouvrage ?

-   La hache, c’est ma croûte ; cette forêt, ma vie.

-   Ne vous vient-il jamais un doute en fait d’écologie ?

-   Mon biceps est de marbre.

-   …ou peut-être un remords ?

-   Nul mieux que moi n’abat un arbre !

-   Etes-vous pour la peine de mort ?

-   Contre… Pourquoi ?

-   Je n’aime point les bourreaux, ni les juges.

-   Le bûcheron ne l’est-il point en soi, par l’objet qu’il s’adjuge ?

-   Je ne sais trop…

-   Mais si, mais si, (parlez près du micro) frapper l’être vivant, la voilà bien la violence ! Gageons que bien souvent vous souffrez en silence ?

-   C’est affreux ce qui m’arrive, si vous avez raison… » dit le bougre, l’âme à la dérive, et de s’enfuir vers sa maison.

Le lendemain, des millions d’oreilles et d’yeux, postés en rond,

Télespectaient cette merveille : l’état d’âme du bûcheron.

Dans le village, quelle révélation !

A l’écran, ce personnage qui s’adressait à la nation,

ce métaphysicien était du cru. L’on se pressait en troupe

pour se dire des siens ! Son verre au cabaret n’avait plus de soucoupe !

Le curé, proprement dribblé,

il n’était de docteur que l’homme de la bûche,

oracle révéré, comblé… en bref la coqueluche.

Et consulté sur tout, quant au sort des forêts,

à la métempsychose ou la diététique ;

les gosses le croisant lui tiraient le béret.

Un jour, il eut cette réplique : « La terre a besoin d’eau ».

L’instituteur fit commenter cet aphorisme !

…Sa tête alors devint le prisme de tous les idéaux.

Elle enfla, libérant des réflexes insoupçonnés.

Le bûcheron se créa des complexes : « Combien en a-je condamné

de ces êtres vivants, nourris de sève tout comme moi ? »

Mon subconscient est en émoi dès qu’à présent mon bras se lève ;

Je saigne du bois à l’aubier,

Prenant la vie à ceux que j’aime,

dois-je accepter par quelque biais le mépris de moi-même ?

Hélas, la matière grise ne nourrit point le corps,

Plus il cédait à son emprise, moins le rêveur aimait le son du cor,

Le fond des bois y perdit son bûcheur

Et celui-ci son pain, sa santé, son bonheur.

Tel penseur de village, victime d’un label,

peut s’éteindre avant l’âge,

sans y trouver de prix Nobel.

Toi dont le muscle est l’opulence,

garde-toi bien du bras qui pense.

René DEZ, Le crapaud sous le plancher, fables et contre-fables de notre temps, éditions Jepal 1979. Illustrations de Dadzu.

Je n’ai pas d’informations sur cet émule du grand La Fontaine, et guère davantage sur l’illustrateur qui semble avoir aussi tâté du cinéma. Les deux fleurissaient dans la seconde moitié du XXe siècle et semblent être de joyeux drilles…