Le fer nu des appels vers le quai se faufile
Bousculant le brouillard comme un cocorico
Lancé par la marchande au réveil de la ville.
Tous les cris de la rue embouchant leurs clairons
Investissent déjà le port de Pointe-à-Pitre.
Ils pourchassent la paix attardée aux balcons
Taraudent les volets en rudoyant les vitres.
On entend galoper la cavale des cris
Vers les guichets du ciel où les heures défilent
La darse, dans le vent, bat son édredon gris
Et ne guérira pas de son rut mercantile.
« Journal en moin ! » « Bonbons moussache ! » « Hé paté chaud ! »
La rue est là qui moud sa nouvelle rengaine.
Le soleil attisant le feu de son réchaud
S’active et tous les toits se plaindront de migraine.
L’usine et la TRANSAT bâillent les ouvriers.
Les trottins minaudant vont faire la dînette
Et l’on dirait, de loin, des vols de sucriers
S’égaillant pour saisir quelque invisible miette.
« Les pistaches ! » « Sorbet ! » « Sic à noix ! » « Bien grillé ! »
Sombrent dans un sanglot tous les cris de la rue
Quand s’ourle dans la nuit, maléfique et rouillé,
Le choeur des matous sur la cité qui s’est tue.
Florette MORAND
Chanson pour ma savane
Jeu de briques
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Bubble