Elle attends, elle est lasse,
De ces types sallaces,
qui au-lieu de sa face,
prefereraient ses fesses,
Alors elle pense et potasse,
"je n'suis pas une garce,
Et méprise les petasses,
en besoin de caresses",
Puis elle s'efforce d'être classe,
pour celui qui briseras la glac',
Un instant, un moment ou se cass',
Le vase enfermant les faiblesses,
Enfin elle se donne et se délasse,
Dans un lit inconnu à deux places,
Elle s'enhivre d'amour et d'hyppocras,
oubliant, subitement sa noblesse,
Finalement "c'est une sale brutasse",
Elle regrette et le trouve dégueulasse,
Mais quel est ce besoin épris d'audace ?
Le besoin d'être aimé, redoutable traitresse.