L’or des bouleaux
Ruisselle irréversiblement
Dans la lumière de novembre
Le vent qui a tari sa source
Frémit hors des feuilles
Avec un bruit très subtil
De petit bois qui allume le ciel
Ta buée sur la vitre
Forme une grande empreinte digitale
Pour le dieu innommable
(Albert Strickler)