Moi, je suis quand même passé (2)

J’ai reçu un très bel article écrit par Ariane Molkhou sur Moi, je suis quand même passé de Éric Pessan :

Une sorte de voile qu’on nommerait possiblement la phrase cherchant à remonter la surface, les courants, la salinité, la température, mais tout a coulé et depuis longtemps y compris lui. Il attend qu’on lui dise quelque chose de son écriture, alors il parle tout seul la nuit à voix basse ; il est cet homme qui bricole une sorte de voile sans prise aucune qu’une route inévitable‏. Se dit : Moi, je suis quand même passé. Là où tout a cédé, là où il s’est définitivement noyé, il est passé par la grande défaillance de l’attente où plus rien d’autre n’existe qu’un jour peut-être moins mauvais.
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153 jours sans savoir ce qui a réellement compté. 153 jours à écrire les mots INERTE, INUTILE, PROTESTER, FERMER LES YEUX. 153 jours du côté de la bordure de vivre.
C’est fini. La dernière phrase est déposée, peu lui importe sa régularité, sa couleur, sa résonance, il est mort d’homme d’écriture, dépossédé de lui-même. C’est fini. Quelqu’un a dit oui à la dernière phrase. Il a naufragé letexte, crevé le fictif, le réel. Alternativement. A accompli l’absence.

Où aller maintenant ? Vers ce qu’il reste de lui, ce livre qu’on nomme objet du merveilleux, domaine de l’attente, évolution du signe, un livre sans marges aucune, un livre nouveau où pages blanches et pages d’écriture se soulèvent indistinctement, remontent, se déploient comme les voiles repartir. Sans respiration aucune, de toute urgence, un livre comme un tout autre lieu d’écriture, un livre qui se lève, monte, se déploie vers un lecteur, en vérité, un lecteur qui crève la douleur.

Je suggère aussi, la lecture d’un très bon article sur la Twittérature, de Stéphane Bataillon, littérature sur Twitter, l’origine de Moi, je suis quand même passé.

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