Comme d'un zeste,
on extrait l'amertume,
plus rien on ne presse,
de cet amour posthume.
Je ne goûtes point cette liqueur amère,
âpre et sans finesse,
mais pas sans caractère,
qui sur le carreau te laisse.
Du meilleur, on à fait maigre,
par vanité ou par faiblesse,
et tout cela à tourner au vinaigre,
la bonne recette à la paresse.
quand les maux apparaissent,
il n'y a plus rien à faire,
et toutes nos maladresses,
entre nous, agrandissent le désert.
Et même si l'heure est grave,
et si l'on nous entends à confesse,
rappelons nous des moments de suave,
pas de ceux qui nous blessent.
J'ai ajouté une noix de muscade,
et s'étiole de plus en plus l'étincelle,
t'as mis ton grain de sel,
et je me suis lasser de tes embuscades.
Nos larmes salées, nos désirs sucrés,
ne seront jamais complémentaires,
et ne réussirons jamais à s'accomoder,
à cette complainte douce-amère.
PAEPEGAEY Michel