Les conques, marines rondeurs,
sont-elles les seins des sirènes ?
Sont-elles vagues pétrifiées ?
Jeu immobile de l’écume ?
Le feu des lucioles sauvages
n’a-t-il incendié la prairie ?
Les coiffeurs de l’automne
ont-ils ébouriffé les chrysanthèmes ?
(Pablo Neruda)