Mon barman préféré

Assise à une table discrète de mon pub de prédilection, j’entame une dégustation de scotchs suggérés par mon barman préféfé. Il a les cheveux foncés, le teint clair et les yeux francs. Toujours souriant, le regard qui se perd clairement dans mon décolleté exagéré, il m’offre une bière. Cadeau de la maison pour alléger ma solitude ou par sollicitude. C’est toujours mieux qu’une promotion bidon. Ce barman, c’est le seul homme que je désire secrètement en ce moment en dehors de mon obsession qu’est Racine.

C’est le spectateur de mes vices. De l’alcool aux baisers enflammés en public. Il a entendu quelques soupirs, entretenu plusieurs sourires depuis l’hiver passé. Il lit furtivement un texte ou deux en composition sur mon cellulaire alors que je ris seule devant mon appareil qui n’est plus si technologique que ça. Il a remarqué comme mes yeux se sont illuminés la semaine dernière pour une paire de collants verts que j’espérais croiser ici ce soir. Il me dit à la prochaine en posant sa main sur ma hanche alors que je ne pense qu’à l’embrasser. Pourquoi même les conversations silencieuses avec les employés des bars semblent aussi vraies?