Tu revais de Byzance,
mais c'était la Pologne,
jusque dans tes silences,
petite conne.
Tu te voyais Irène, impératrice,
prête aux ultimes sacrifices,
et au bûcher de ta vanité,
je fus le prix a payer.
Et sur les cendres de Constantinople,
naquit cette tragédie,
comme celle qu'écrivit, Sophocle,
celle qui ruina ma vie.
J'ai jouer la carte du tendre,
mais m'en suis retourner à mes pénates,
car je n'avais rien à attendre,
de tes sentiments spartiates.
Aux portes de l'empire ottoman,
de tout cela, il découle,
que je ne serai jamais ton amant,
et j'en pleure dans les rues d'Istanbul.
Moi, un homme pur sucre,
j'ai refusé ton stupre,
ne serai ni roi, ni prince, ni duc,
je serais jamais ta "tête de turc".
PAEPEGAEY Michel