Où partent nos rêves de gosses?
Ces métaphores,ôde au légo,
Aux citrouilles virant carrosses,
Hibernent au fond de notre égo...
Les plumes de notre innocence,
Dans un brouillard incandescent,
Fleurissent d'une évanescence,
Ô gai printemps du subconscient...
Quand pétillent bulles enfantines,
Eclats de rires et fantaisie,
Barrages aux flots de la routine,
Alors s'esquisse un paradis...
L'existence,parfois,s'allège,
Quand la jouvence envoie ces jets,
Arc en ciel d'un joyeux solfège,
Parcequ'en nous chante le geai.