Les corneilles

Vouloir un enfant. Peut-être. Chercher des yeux un ventre pour le faire pousser. Le sien, sans doute, sera chaud. Avoir les orteils froids comme des petits poissons, qui lèchent le bois du plancher comme la mer un rivage. Regarder les corneilles voler dans la neige et se surprendre à rêver de souffle coupé. Les observer à nouveau en ne sachant trop où elles se posaient avant les fils, les corneilles. Se dire qu’on a dans la tête un bateau amarré comme une corneille à son fil, croire que le large sera toujours là comme le ciel pour son oiseau. Malgré la glace, malgré la délicatesse, les yeux mi-clos et les ailes noires. Choisir le fil, l'ammare: pour être libre, pour exclure, pour être davantage celui que je pourrais être que celui que je suis. Pour choisir mes contraintes. Contempler, dans l’élan vital d’un mouvement intuitif, mes rêves épars. Comme une carotte au bout d’un bâton. Le tourne-disque et Brel qui se dépoussière, avec les marques du temps comme des rides de cendre qui font gricher la vie. Se lever géant, enfin, pour aller chercher ce qui m'attends.