La pluie

La pluie tourne en rond sur le trottoir. Ses collets guettent les étourdis qui pourraient tomber là et qu'on ne relèverait pas. Un tram passe avec sa sonnerie de téléphone et ses yeux vides, ses bottines pressées, ses cagoules de vieux feutre. Un gros ventre mal caché sous un jogging crie son refus d'accoucher. Quelqu'un ricane et crache. Une porte exhale en s'ouvrant un grésil de frites sèches. Humanité sans merci ni beauté, dont l'âme dort comme un moignon. Il faudrait peu pour qu'une lame jaillisse et coupe ce qui reste encore de vivant. Les oiseaux ravalent le soleil dans leur gorge chantante. Les chiens montrent l'échine des mauvais jours. Même les fourmis n'en mènent pas large.