Un poete est né
Il ne vient pas
De la cuisse de Jupiter
Ni des bras de Morphée
Il ne s'endort pas
Sur ses lauriers
Il a les pieds bien sur terre
La tete parfois dans les nuages
Captant des mirages
Qui se métamorphosent
En voyelles et consonnes
Qui se nouent en vers ou proses
Sa vie , il la faconne
Au rythme des saisons
Et sur papier griffonne
Ses peines et ses passions.