Passe le vent dans les rues,
Crisse dans les branches nues,
Griffe la main sur l'acier,
Gèle de la tête aux pieds
L'ouvrier.
Marteau piqueur pique dans,
Le pavé couleur du temps.
Gris sont les murs du dortoir
Qui t'entasse dans le noir,
Sans espoir.
Creuse la tranchée profonde,
Que la neige tombe ou fonde,
Le soulier dans la mélasse,
Le corps tout couvert de crasse
Dégueulasse.
Quand tes rides se confondent
Avec celles d'une tombe,
Enfin sans laisser de traces,
Tu trépasses.
Passe le vent dans les rues,
Crisse dans les branches nues,
Griffe la main sur l'acier,
Gèle de la tête aux pieds,
L'ouvrier.