MURMURE. Aline Fernandez

Je suis l’envers du décor, l’ourlet de la jupe, le mot enfui qui insiste pourtant.
L’instant d’avant.
A l’abri du voile, le sourire secret, l’attente discrète.
J’écris à l’ombre de souvenirs, de l’autre côté du temps, à rebours des jours qui passent.
La page est un pré sec et jaune d’étés lointains où la tige du blé mûr trace des lignes brunes.
Je laisse les sillons creuser sur ma peau des nostalgies fécondes et des attentes de pluies.
Sous l’écorce de l’arbre la sève endormie attend l’heure des éclosions.
Elle murmure des chants oubliés.
Mélopées de ruisseaux, jaillis de l’herbe neuve du printemps dernier.
Elle dit : reviens