Excuses
On voudrait avoir la foudre au bout des doigts
La foudre avec toutes les révolutions
De ses nuages tumultueux
Et l’ouragan qui les roule
Et les mers ces brutes
Et les monts
Ces paternelles sérénités
Et l’espace cette espérance
Et la lumière cette vitesse
Et plus encor
Alors on ferait le grand poème qui ne s’écrit pas
Mais on n’a que des mots
Du papier
Et un désir
(Pierre Albert-Birot)