Éther, écumes et fumées

Là. Tout en bas, il y a ce creux de fer et de rouille ciselé par le temps, cet antre de poches sombres et de pointes aiguës. Et ses yeux d'encre giclant.Il y a cette fosse insoupçonnable derrière le bosquet d'une heure, une gorge plus vertigineuse que l'oubli. 

S'abîmer, c'est pénétrer l'abîme comme on rend l'âme un peu, comme on cesse d'exister pour une seconde. Être avalé et recraché par le néant. Mais quand l'abîme, de ses long doigts, agrippe la tourbe de ma terre et se hisse jusqu'à ma peau, je sens la mort un peu, comme un souffle sans force sur ma nuque.   
Les noirceurs éteignent le jour sur mes joues enflammées.
Je deviens éther, écumes et fumée.
Mais il y a la rage vous savez, celle qui défend de tomber.
Celle qui vous fait saigner du courage de vivre.
Je l'ai par les côtes, affamée depuis des mois,
qui ne demande que la porte ouverte pour cracher.
Mal élevée.
Aller à travers les bosquets, dans les jardins, loin de ma cour de dupes et d'imposteurs. 
Je flotte sans certitude, au gré de l'onde des sentiments.  Je suis éther, écumes et fumées. 

Francis Bacon. Dr Strangelove