Grenade

(...)
Homme qui es venu jusqu’à moi,
tel le fleuve descendant,
sur un voilier planté d’un mât de lettres,
quand passeras-tu les colonnes de la mer ?
 Rien ne te brûlera qui ne me brûle aussi,
plus vivants que jamais
nous goûterons la chair du verbe
au centre du ciel.
Nos bouches se mordront,
nous nous couvrirons
avec l’herbe de sang bleue
au pied des grenadiers d’Iran.
De notre nuit de lumière
que les passeurs de mots
auront ralliée coulera la multitude.
Dans le fond de nos gorges,
les déserts jailliront en saisons orangées,
 vertes, framboisées.
 Nos corps épuisés sur les cailloux d’écume,
 pour finir marqueront sur l’aube
les langages perdus.
Sylvie Saliceti

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