La plume avait séchée dans l'encrier
l'âme en peine, je divaguais, amnésique d'inspiration
où étaient passées ces nuits blanches à méditer?
ses longues heures magiques à laper Bordeaux et bourbon
Était ce la crise de la trentaine ou bien cette nouvelle arrivée?
je restais prostré, muet, devant cette page virtuelle
mes doigts caressaient les touches mais n'osaient appuyer
elles étaient loin ces années d'écriture, cette osmose littéraire sans label
revoir courir les syllabes sur l'écran est une libération
cinq années ferme, j'avais pris une peine incompressible
une sanction logique pour refus de narration
ne jamais oublier les mots, chaleur de nos vies, inévitables combustibles.