Récits anonymes #3

Ca se passe dans une salle de cours de musicologie. C'est à dire que le décors est une salle blanche, claire, avec à l'intérieur des tables grises aux surfaces froides, un tableau blanc avec des portées inscrites par dessus, un piano blanc posé en travers... Ca se passe un jeudi quelconque, n'importe quel jeudi.

La prof assise tout à gauche, contre la porte, installée à l'envers d'une table du premier rang, la tête tournée à quatre-vingt dix degrés. Ses yeux caressant la silhouette d'une fille qui parle en lisant ses notes, qui lève parfois les yeux pour de suite les rabaisser sur sa feuille. En face de cette fille, une autre fille, qui la regarde fixement, elle, ou bien qui tourne légèrement la tête pour jeter un oeil sur la prof. Un oral. Une « explication linéaire » pour être exact. Peut être qu'il s'agit de Stendhal ou bien de Chateaubriand ou bien encore de Mme de Staël. Peu importe, en fait.

Ce qui importe, c'est le curieux ballet de tête qui se met peu à peu en place. Sur la gauche, le crâne de la prof qui se relève d'un coup de ses notes pour acquiescer mollement. Puis, comme un écho, le crâne de l'auditrice qui se met à se hacher à son tour, émettant des hauts et bas presque invisibles. Et, enfin, le crâne de celle qui parle, qui lit ses notes, qui vient lui aussi répercuter ce mouvement a priori anodin, peut être par automatisme, peut être pas.
Et ce même mouvement triangulaire qui se produit à nouveau, une fois, deux fois, trois fois, plus encore, peut être. Des têtes qui acquiescent ou bien, au contraire, qui montrent leurs désaccords. Et à chaque fois, le même enchaînement. Curieux.

La prof ne semble pas le remarquer mais moi si, et je souris. Je souris à ces deux filles dont j'ignore le nom qui ont mis au point ce dispositif, pour pouvoir informer l'oratrice de l'accord ou du désaccord de la prof pendant le déroulement de son oral. Je n'y avais jamais pensé.