Parfois, c'est jusque dans les cages d'escalier, Que le mal-être vient s'exprimer, Et plus tu montes, Plus les murs parlent, Un genre d'infernale spirale, Avec personne pour lire ou écouter, A la pauvreté, dédiée, Une espèce de mausolée. Qui d'autre encore racontera cette ville ?