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Les nuées cherchent leur chemin: elles viennent et s'en vont au gré d'un vent fripon.
Aucune ne décide de demeurer, et de délivrer sur nos têtes assoiffées, une goutte de rosée, trois fragments de pluie, une ondée de fraîcheur.
Nous voilà délaissés…
*
Il nous reste à inventer notre présent, à en faire cadeau au commun.
Dans l’invention de soi, on butine de-ci, de-là, aux fleurs qui se présentent, sous forme livresque.
Elles nous entraînent à l’ivresse, ne nous lâchent qu’à l’instant où, essoufflés, nous ne savons plus à quel saint nous vouer.
A quel sein nous abonner lorsque l’alcool des mots nous distille ses rêves.
*
Nous approchons du divin
En ce qu'il a de plus naturel
.
Ce que nous projetons
N'est que l'image de ce que nous sommes
.
Un puissant vertige nous prend
Lorsque par pur hasard
Tout au bout des doigts
Vient la subtilité de l'âme
La pureté du sentiment
Manosque, 10 septembre 2010
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