Max | Ce monde

D'un côté, des murs réduits à des chiffres et des lettres, façades vitre béton. Gens terriblement pressés.

Ville inconnue. Impénétrable. Je suis étranger, tu me fais peur, je te regarde. Je mange mon sandwiche dans cette galerie de portraits.

Je te vois homme au visage atrocement brûlé, tu passes, une bouteille de soda à la main.

Je t'entends, couple d'amoureux à quelques centimètres de ma propre table, bouches éparses, souffle court, le temps de midi est contre vous.

Je te regarde, enfant, dans ta poussette à deux places, tu pilotes devant, ta soeur est derrière, encore derrière, ta mère, belle africaine pousse, court presque. Tu me regardes en passant grand bébé, ton visage se penche à l'extérieur du véhicule pour me regarder encore. Esquisse d'un sourire en dérapage contrôlé.

Je vous devine en mes trente minutes de mastication vague.  Sandwich bio m'a dit la jeune fille affublée d'une casquette verte. Vous passez, des centaines !

En une foule compacte et tous, oui tous, vous avez des oreillettes sur les oreilles et l'on entend des sons, des bruits, quand vous passez près et des cerveaux-coeurs-téléphones agités sont dans vos mains. Je ne suis pas de ce monde qui m'a pourtant invité à vivre et à danser la farandole avec vous. Je ne suis pas d'ici. Ce monde ne m'intéresse pas.

De l'autre, murs d'adobe réduits à rien, à herbe poussière jaune, à squelette d'un char naguère triomphant de ses meules de blé, à ronces, à jachères.

Tout s'écroule. Tout s'en va. Tout renaîtra forcément. Je ne suis pas d'ici, non...

Faut que je parte,