Les palmiers irlandais mouillent leurs ancres dans des verres de bières épaisses comme l'eau des canaux. De la tourbière à la tourbière... ailes pellucides d'un roseau, dépouillé tel un ange. Près de la laverie j'ai croisé un pingouin androïde, recyclant son ciel mouillé dans la tunique d'un coquelicot. Il n'avait pas l'âme à la calembredaine, s'est assis devant une porte et s'est mis à faire pleurer son accordéon. Fuir son message fût vital, dévier le pas de cette soufrière mélancolique pour ne pas sombrer dans le cataclysme usé d'une prière sans retour, changer le cap. La proposition commémorative de la visite tragique d'un stade ensanglanté, voila déjà plusieurs dimanches ne présentant qu'un attrait voyeur, j'eus à chercher d'autres ruelles dans lesquelles disperser cette matinée dominicale, où les dubliners en grand nombre accrochent leurs insignes sur les marches des églises. Sur l'île déjà ils prétendaient tous être les meilleurs menteurs de la côte atlantique. Un tour d'écrou plus loin, déroulant St James avenue pour aboutir dans une impasse, attrapant par endroits des envies de me perdre, confrontant les annexes des maisons aux maisons elles-même, n'y décelant que mitoyenneté et mimétisme triste. Après la palissade, ne pas omettre de célébrer la beauté désuète d'une écluse pour atterrir à mon point de départ. Quoi que l'on fasse, où que l'on soit ne s'agit il pas toujours d'un point de départ? Ni passé, ni futur, que des points de départ dans la verticalité du présent.
Balder