Le9iemeclone : poème Le Mat

C'est la faim d'un printemps,

Médée bu tant Léthé,
Qui sait coulent les ors loge, en sept soirées choix y est.
Oh! Si durent les dessins de monts sous rires
Que mages, oies, alors s'installent,

et fassent tousser maux.Ment du pire.
Je vois,m'affame, mais proches mes amis
Commettant dernières cartes,

contrant, mêlant colis.
Monnaie, terne aile qu'on bat.