Faute de sens
S'affaler,
En étant faux,
Tu faucilles,
Faute de temps,
L'herbe photographiée
Dans ton esprit.
Ne perds pas une
Seconde, n'attends
Pas la faucheuse
Dans ton fauteuil décrépi.
Lève-toi, il faut te
Dépêcher, avant que
La Mort ne te fauche,
Et même si tu fais
Fausse route, sache
Que je t'attendrai
A chaque faubourg.
Le fauteur de troubles,
N'est pas celui que l'on pense,
C'est celui qui se faufile
Entre tes pensées,
Et te noie sous des flots
De névroses phobiques.
Il a l'allure d'un faucheur,
Mais ne t'y fie pas, il est
Plus faux-cul que faunique.
Sépare-toi de la foule et
De ses faux-semblants,
Car pour retrouver
Le sens de la vérité,
Il faut t'éloigner
De cette faune cruelle.
Et si une quelconque métamorphose
Peut t'éviter bien des fautes,
Pense à cet homme, décrit par Goethe,
Car mieux vaut la faucheuse
Qu'un Faust méphistophélique.
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