C’est fou comme on s’accroche à ses superstitions.

C’est fou comme on s’accroche à ses superstitions.
Pendant longtemps, j’ai refusé de mettre des manches courtes, des jeans bleus, des cravates, des baskets.
Je n’inversais pas les chaussures au pied du lit. La gauche à gauche, la droite à droite. Malheur malheur, sinon...
Je suivais du regard les oiseaux dans le ciel. Je détestais quand ils allaient vers l’ouest (et je déteste toujours).
J’adorais entendre mon oreille droite sonner. Bon signe.
Mais pas l’oreille gauche. Mauvais signe, mauvais mauvais signe.
Je ne laissais jamais jamais une pièce de un centime par terre… ou alors, il fallait qu’elle soit vraiment sale.
Auquel cas, ça aurait été mauvais de la ramasser.

"Lock Thirteen" par David Bleasdale

Ecraser volontairement un insecte me rendait coupable à l’infini, et demander pardon n’arrangeait rien.
Et dans mon esprit de dix ans, si je ne répétais pas dix "Notre Père" et dix "Je vous salue Marie" chaque soir, avant d’aller me coucher (mais avec attention et dévotion, sinon ça ne compte pas, et il faut tout recommencer), je ne pouvais m’en prendre qu’à moi-même lorsque les calamités commenceraient à s’abattre.
Et j'imaginais le pire : morts, accidents, jouets qui se mettent à parler la nuit, nuées de piafs volant vers l'ouest...
Tout ça est passé, maintenant. Je vis dangereusement.
Je laisse les pigeons voler comme ils veulent, et je ne me soucie plus de la Sainte Famille avant d’embrasser Morphée.
Il m’arrive bien, de temps en temps, de chuchoter le nom de Marie dans mon sommeil... mais c’est aussi le nom de ma compagne, donc ça ne compte pas pour une superstition...
A moins que…
Je vais quand même jeter un oeil à mes chaussures...
On ne sait jamais...