Etat chronique de poésie 992

992

Il hésite un instant

Les doigts suspendus au vide

.

Laisse la fleur du printemps

.

S'en retourne de son pas lourd

Vers d'autres rives

Où s'étirent ses vers

*

Il est l’homme éternellement seul

Blotti sur des rivages d’infortune

Il ne lit qu’au front des étoiles

Le destin d’une vie d’exilé

*

Ce qui est chemin

Se fraye entre les herbes folles

Nous avons

L’intuition nous le dicte

La main qui se tend

Par-delà les brumes

Les frontières

*

D’autres pointent leurs armes

Tentent d’enrayer la course folle

.

Rien ne peut arrêter le destin des peuples

Nous sommes tous

Enfants des mêmes ancêtres

C’est à eux que nous devons

La connaissance et l’héritage

.

Circonstances de temps et de lieu

Nous sommes qui nous sommes

En couleurs déclinées

Par delà les continents

.

L’heure est venue du joyeux mélange

Notre peu sera couleur arc-en-ciel

Notre nourriture sera puisée

Au bol commun de nos diversités

*

Ecoute, ami(e),

Ecoute ces voix multiples.

.

Elles attendent et invoquent

Dans la permanence des formes

L’impermanence de nos naissances

.

D’une baguette invisible

Nous dirigeons l’orchestre de nos sentiers

*

Vois, ami(e),

Nous sommes déjà sur le seuil

Il nous reste à choisir la porte à ouvrir

.

Manosque, 4 août 2010

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