Dans le Hall, une escale, un autre bruit, porte qui claque, abri, demain, ouvrir en sauvegarde un panneau, renouveler les choses, les épuiser et recommencer à l'ouverture crispée d'une mâchoire quelques jours après l'uppercut. Il en est de même dans les panoplies. Choisir l'été pour refaire un tour chez quelques auteurs, des personnages, des masques. Dans la nacelle au bout de la rue, Wyndham Lewis suspendu exécute une toile. En bas dans la rue il est 13h30, on cherche un issue à l'horizon.
Vous n'avez qu'à venir accrocher vos sandales devant le monoprix, essuyer vous d'abord et en entrant prenez un air cosmopolite dans la revue des nouveaux mondes. Adhérer un temps aux idéaux et puis ouvrez les yeux sur la clarté des choses, à chacune leur place. Le trottoir est bien bas ce matin, sur l'échelle du peintre un pinceau sans ressort dessine une femme reniflant des barils de pétrole, elle porte une ceinture de sardines séchés et dans ses cheveux décolorés à la mélancolie pousse sur une ronce la baie vitrée d'une couleur de nuit, jus de mures. Voyez-vous ce marché récitant son matin, fruit latin en salade, épices sumériens, d'attrape coeur en montre molle, dans les allées liquides de la futilité. Un volcan se rachète mais la vie sans lave manque d'apparat, elle s'en va fanée sous les draps de la reine. Submergé de fadaise le fou à chanté dix sept fois en croquemitaine il est passé sous l'auréole sans saisir l'ombre dans sa pantière, elle s'est échappé par la vallée des vents solaires, sans se découvrir, elle est entrée dans la rue, la neige au bout des os, l'oeil clos teinté d'un vert oxyde de chrome, s'est rendue en silence sur les pas de sa soeur. Près de la librairie des vieux souliers elles ont pris une vision à la carte, sous un parasol d'absinthe, juste à côté de l'ancienne photo de l'homme invisible qui ne sait plus chanter. Le dos lisse de la rue après l'étalage, la main mise du ruisseau sur l'attente paisible. La laisser passer sans bruit la rumeur qui dévisse et atteindre une porte de sable et d'écume dans les gradins vertigineux d'une autre maison close. Trois odyssée plus loin, on dépose on désigne, les culpabilités. Au fond de son verre l'oeil se poudre de la vase séchée, sulfatage méticuleux de la rétine, tapis d'ardoises des souvenirs chauds. A battre, ont-ils dit le fer et la tambouille, danse péril de peau sur l'engrenage de tes cellules tant qu'a distance l'ange se tient, il n'y rien d'autre à faire qu'a rester en vie et courir sous les soleils pour fabriquer des ombres.
Balder