Je suis né
un jour de février.
Une famille en émoi
Et moi qui avais froid.
J’ai sucé mon pouce
Pour une vie plus douce.
J’ai grandi
En restant petit.
Parfois, j’ai cessé
De respirer.
On m’a piqué
Et j’ai ressuscité.
J’ai grandi
En disant oui.
J’ai fermé les yeux
En attendant mieux.
J’ai cassé un auriculaire
Contre un mur ordinaire.
Plus tard, je suis mort.
Il paraît que j’avais tort.
Alors, j’ai arrêté
les rêves éveillés.
J’ai pissé sur eux
Et sur mes vœux.
J’ai tué mon père.
J’ai haï ma mère.
Et je n’ai rien fait
Pour l’empêcher.
Puis j’ai grandi
Et je suis resté petit.
J’ai gribouillé.
J’ai raturé.
J’ai été père.
J’ai été mère.
J’ai trop aimé,
ou pas assez.
J’ai fait
Ce que je pouvais.
J’ai avancé
J’ai baisé,
J’ai regretté,
Puis j’ai pleuré.
Aujourd’hui,
un peu cuit,
encore debout,
Bientôt à genoux,
Je répète « pardon »
Et n’entend aucun son.