La tranche d'une rue cuite au fournil sans fin de la mort d'une étoile. Levez-vous songes creux de vos draps souillées de sommeil, le chien agite sa queue de brique, il est l'heure de rompre avec la soif. Du bar en face un singe sort et attend impassible l'écharde de Vénus. Consterné par l'ennui l'enfant arrache au monde un sourire de craie. La pelure divine exhibe ses stigmates sur le comptoir de bois brillant. La vie prend une pause ruisselante, aux débris de sa robe est accrochée l'hiver et l'odeur du vieux genièvre arrache des ciels oranges à la vie du dedans.
Balder