Fenêtre sur ville

 Sous les grandes cimaises de béton.                                                                                                                      Planter cossu dans une touffe de cheveux d'or, l'attachement aux grues, aux toitur es, aux fondations.                              Au fond de vos pieds tout s'invente et se recrée.                                                                                                      Monte, descend... monte... descend.                                                                                                                        S'enfonce tambour brulant dans l'infini des eaux brumeuses. Avec ses rives pour escales sur lesquelles dansent à la nuit tombée les formes tordues de vieillards aux yeux timbrés par l'outremer.                                                                       Danse hongroise et pluie d'oursins,  lentement la ville se laisse enjamber par des refrains d'ocre et d'orange où des potiches palissées n'exigent que quelques alléluias pour vous suspendre à leurs nombrils. Une vaisselle sans extase assaillies de faux dragons à la flamme si tiède qu'elle en éteint la nuit.                                                                                                Sur de lui, l'horizon fabrique là où les moulins se couchent dans la vase, un orient  si épais qu'il pousse son museau dans le gris d'un rempart.                                                                                                                                                 Cambré sur cette muraille un fou respire une chanson à une fleur fatale, ils marchent ensemble vers l'unique miroir de la ville.                                                                                                                                                                        Bientôt lui prendra feu entre les jambes d'une sirène qui ne moissonne sur cette terre que des coeurs ensanglantés, l'hiver ayant dépouillé les navires des cargaisons de sentiments, elle attendra dans un bar sombre les fausses promesses d'un printemps et ensemble ils reviendront teintés de douceur et d'asphalte, se réconcilier sur la vitrine d'une ville ou tout se paie et rien ne s'attend.                                                                                                                                                          La moleskine d'un immeuble fronde ses ciels de doutes où sous lesquels comme abri ne se dessine souvent que des cabarets verts.                                                                                                                                                        Fragilité d'un chant aux vibrations reptiliennes.                                                                                                                Ce n'était rien, ce n'était rien d'autre qu'une ville mouillée dans un verre de vase traversé de roseaux.                                  Plus tôt dans la vie, nous descendions si loin tout au fond de son ventre, qu'elle n'accouchait de nous aux aubes particules que des fragments noircis, des pantins sans chevilles, des regards en morceaux.                                                            A présent elle se fige, lumières anonymes, écueil de livre, boulevard d'image, présence solide et sereine pavoisée d'océans.                                                                                                                                                                  Fière de ses vestiges, elle s'allonge en ciel d'éventails, tamis florissant d'un carrefour aux possibles histoires, elle ajoute et soustrait des vies de son grimoire,  d'un port à l'autre, l'homme n'est rien sans son bateau, à peine une chanson à entendre, une bruine à verser, une seconde qui glisse le long d'un au revoir.

Balder