Max | Lui et Elle

Le Duke était dubitatif. Il venait de prendre connaissance de son courrier. Il repoussa la porte de sa boîte à lettres qui ne fermait plus à clé depuis longtemps, planquée avec toutes celles du petit immeuble sous la cage d’escalier. Il montait à présent chez lui d'un pas souple, comme d'habitude, deux marches à la fois. Sur le palier, il marmonna intérieurement, en laissant presque échapper son soliloque intérieur : « Elle m’écrivait en m’envoyant son texte par porteur  spécial sous cette grosse enveloppe de kraft brun, elle me disait : « …encore du travail d'écriture pour toi, brother, sachant que ce texte-là, il n'est pas prudent de le publier si tu ne veux pas avoir les moralistes de tous poils aux basques… mais chut, ne les dérangeons pas… » »

Il souria en entrant dans l'appartement, il aimait écrire à quatre mains avec elle, il alluma  la lampe qui se trouvait sur la table de travail et une cigarette dans la foulée, très vite après il en alluma une autre, enleva le Beretta du holster qu’il tenait collé sous son épaule gauche, le posa sur la table de chevet et mit sur son tourne-disque un vieux vinyle - le cornet clair de Bix Beiderbecke - « Singing the blues » suivi deux minutes plus tard par « At the jazz Band All »… Ça, il aimait à la folie. Bix, la nuit, un carnet pour écrire.

La fumée commençait à bleuir le paysage lépreux de la triste chambre mansardée, sa planque, sa tanière. Personne au monde ne connaissait cette adresse. Il se servit un « deux tiers » de verre de bourbon sec, un vieux et rarissime Hirsch Reserve, dans lequel il balança une microscopique pincée de sel qu’il préleva dans une salière d'argent posée sur le bureau, il immergea et noya également  dans le liquide ambré une fine tranche de citron vert qu’il écrasa et touilla de son doigt qu'il lécha ensuite. Tout était OK, sa table de travail bancale reposant sur de vieux annuaires de téléphone l’appelait, il jeta un coup d’œil rapide par la fenêtre, Paris disparaissait déjà sous le brouillard alors que la nuit n’était pas encore tombée, bien pour le travail pensa-t-il.

Il commença alors à écrire au crayon à papier d’une écriture large et déliée sur son carnet, en pensant qu’ « ils » allaient voir ce qu’ils allaient voir… Il s'interrompit. Il bu une gorgée de Hirsch, la garda dans sa bouche avec la fumée de sa cigarette. Un kaléidoscope s’installait alors dans son crâne. Le crayon gris allait bientôt restituer toutes les couleurs, les incroyables formes, sur le papier. Les mots venaient à gros bouillon, en rangs serrés, à flot constant, ils étaient toujours au rendez-vous, il ne pouvait pas en être autrement, difficile même parfois de les écrire tous, il aurait presque voulu leur dire « Ho, là ! On se calme ! Chacun son tour…»

Il se foutait comme d’une guigne de la critique, des commentaires, de la bataille à venir avec l’éditeur, écrire, comme « le divin Marquis » écrivait aussi, en d’autre temps, à la Bastille…L’écriture pour l’écriture, l’écriture comme but unique, l’écriture pensait-il, n’est pas une affaire de cœur, de sentiments, d’âme et d’esprit, d’éducation, de préparation, de moment,  de commerce, toutes ces conneries-là, mais uniquement une affaire de crayon et de papier. Il fallait du crayon et du papier. Un taille-crayon aussi, accessoirement… Il avait largement le temps, jusqu’à trois heures de la nuit, ensuite il lui faudrait sortir pour « travailler ».

C’était sa vie, il ne l’envisageait qu’ainsi. Ses contrats et l’écriture. Le Beretta et le carnet & crayon, toujours sur lui, toujours dans sa poche. Mais à présent il écrivait. Il écrivait en français dont il maîtrisait à la perfection les plus subtils arcanes, il s’enfonçait dans l’écriture comme Paris s'enfonçait à l'extérieur dans le brouillard. Il voulait expérimenter ce soir les deux genres, :  « Lui »  et « Elle » dans un style d'écriture justement « à la française »... Il riait intérieurement :

Lui, « Première »

C'est elle qui ose la première. Mon sexe dans sa bouche est un fruit délicat et mûr. Le contact de ses lèvres sur moi est immédiatement interprété par mon âme comme une preuve d'éternité. Je suis. Il n'y a pas d'autre chose à dire. La chaleur de sa bouche est cruelle : il faudra bien en sortir un jour. Mais elle fait comme si, elle ignore l'idée même de la durée, elle est tout entière dans ce mouvement terriblement attentionné qu'elle produit avec une détermination implacable. Je voudrais bien, moi, que cela dure. Que le temps me soit donné de profiter, de savourer ce ramdam des sens en moi. Que l'horloge du salon dise "stop", juste une fois. Que les bruits de la ville soient engloutis comme je le suis, par une aspiration envoûtante et désespérante.

Mais la sève de l'arbre monte en moi à vitesse accélérée, hiver, printemps, été, en quelques minutes à peine et je suis aplati par la soudaine averse qui nous inonde. La pluie de mon corps est triomphante. Je suis un arbre ravi. Elle m'attire près d'elle maintenant. Elle tient ma tête avec ses deux mains pressées, je leur devine une vigueur étrange, comme un désir d'une autre nature. Je n'avais pas vu hier ce grain de beauté si près de son sexe. Il faut dire que j'étais si gourd avec mes mains. Je les sens plus vivantes ce matin. J'effleure ses cuisses qui s'ouvrent devant moi, comme un chemin renouvelé. Je suis Moïse conduisant ses frères vers la Terre Promise, je suis le Chevalier Lancelot partant à la conquête du Graal, je suis moi, plongeant tout entier dans son sillage, dans son odeur capiteuse et vengeresse. Elle a le goût que j'imaginais : salé, piquant, montant à la tête immédiatement, un goût aux contours flous, mi-fruit mi-végétal, à la fois sombre et brillant, aigu et profond, durable et fugace… Elle s'accroche à moi comme si elle craignait de tomber. Ma langue est causeuse, j'invente cent mots à la minute, cent déclinaisons grammaticales, cent règles de conjugaison, mes lèvres s'activent au passage, ponctuant l'échange en autant de points d'exclamation… Point final. Je suis baigné de son onde généreuse, moi qui me méfie de la mer et de ses traquenards. Ce matin, je suis baptisé par une femme.

Elle, « Première »

Il dormait quand je suis entrée dans la chambre. Il rentrait de Lyon, avait fait auparavant un crochet par Lausanne, mille kilomètres dans une journée de chaleur éprouvante et Fourvière, son puits-gouffre à véhicules et les pièges sur l’A89, les mastodontes jusqu’à Clermont, du macadam et des bornes, des bornes et du macadam. Il s’était douché, n’avait rien mangé. Il dormait. Je l’ai regardé un long moment, assise au coin du lit. Je suis sortie dans le jardin, tout était calme dans notre repaire enfoncé au milieu des bois. Il était quatre heures de la nuit.

« La Martrière » s’est ainsi que l’avait appelée mon grand-père quand il l’avait construite de ses mains sur la forêt, en accord avec elle. Une piste démarrant du vieux portail en bois menait au hameau des « Bezons », une route fatalement la rejoignait et cette dernière s’engouffrait doucement, tout naturellement, dans Villerouge insignifiante capitale de mon haut pays. L’océan n’était pas loin, Bordeaux rougeoyait et pointillait même parfois à l’horizon aperçu du haut d’une colline cinq ou six kilomètres après Villerouge quand le temps s’y prêtait. Je voulais vivre ici trois cents ans avec lui, je savais que c’était possible, ça ne dépendait que de nous. Je me suis allongée dans l’herbe d’été encore étonnamment chaude dans le cœur de cette nuit qui n’en finissait plus d’étoiler.

Quand j’ai ouvert les yeux il était debout au-dessus de moi, me regardait en souriant. J’ai tendu les bras et mes mains se sont accrochées à la jointure de ses genoux, j’ai tiré doucement, il est immédiatement tombé sur moi, comme une tendre voile de parachute qui retrouve le sol avec une exquise lenteur, une bienfaisante délicatesse.  Je me suis dégagée de sa toile, il n’a pas été surpris et s’est allongé sur le sol. À genoux à côté de lui je me suis débarrassée de sa chemise que j’avais prise auparavant dans la chambre. J’étais nue et il me regardait. Il me regardait de la même manière qu’il me regardait trente ans plus tôt, quand j’avais cinq ans, lui aussi, et qu’il me demandait solennellement de lui tenir la main pour aller passer l’après-midi à la mare aux grillons et aux têtards. Il m’a toujours regardé ainsi dans notre vie. La même permanence d’un regard qui fait que l’on peut dire que l’on ne mourra pas. Jamais.

J’ai pris son sexe dans mes mains, je les ai voulues douces, accueillantes comme une conque des mers du Sud. J’ai caressé longuement les « redondantes », mes amoureuses, c’est ainsi que je les appelle. J’ai mis son sexe entre mes lèvres, tout doucement, tout lentement sans cesser de tenir mes amoureuses et puis tout naturellement l’ai avalé, l’ai engouffré en faisant bien attention. Il rit comme un fou parfois de me voir si appliquée, je réponds à sa folie que moi je ne le puis pas, rire, car « On ne rit pas la bouche pleine ». C’est notre jeu d’amoureux fous !!!  Mes lèvres et ma langue sont entrées en dévotion. De temps en temps je l’aspirais, je l’agaçais, je l’étirais, je lui parlais. Son sexe était à moi et lui ne disait rien mais je savais son essentiel dans son silence, dans sa poitrine qui s’agitait tout doucement, dans les muscles de ses cuisses qui se contractaient par instant. Je l’ai gardé longtemps sans ouvrir ma bouche, l’ai confondu avec ma langue, avons récité tous deux ce langage de nous seuls connus, je veux dire par là que son sexe et ma langue parlaient d’une seule et même voix. Puis, je l’ai voulu en moi, j’aime tellement qu’il me pénètre, qu’il m’habite, qu’il soit en moi et qu’il s’agite de gauche à droite, de droite à gauche, de haut en bas, de bas en haut, et même plus…toujours folie !!! Sans nous séparer nous nous sommes redressés, nous étions à présent tous les deux à genoux, nous avons mis les paumes de nos mains les unes contre les autres et nos sexes et nos cœurs se sont alors mis à chanter à l’unisson.  Son sexe était encore vivant, conquérant, entier et tout puissant, je le savais, je le vivais ainsi toujours avec lui. Lui, mon jumeau, mon petit frère de berceau -nous étions nés la même année le même mois et la maison de ses parents était à peine distante d’un kilomètre par les bois - lui mon copain, mon doux fiancé, mon amoureux, mon mari, mon amant. Lui, que j’appelle « lui » quand il me manque dans ses absences. Quand il est avalé par le macadam, par son travail.

Je me suis dégagée de lui, ai fait semblant de le pousser à terre méchamment. Il était à nouveau allongé et je me suis jetée sur lui. J’ai posé mes seins sur son visage pour qu’il les croque, pour qu’il les morde, au bout d’un long moment j’ai remonté mon buste jusqu’à son sexe, ma bouche est ensuite revenue, elle savait ce qu’elle avait à faire… Elle a repris possession de son bien cependant que lui aspirait toutes les lèvres de mon sexe, les écartaient pour butiner, faire rouler entre ses dents ma perle intime, mon petit grain de chapelet. Nous avons bus tous les nectars, tous les liquides délicieux, les sécrétions, les odorantes, les « tonifiantes »… Nos mains jouaient avec nos peaux, il pétrissait mes seins et leurs boutons exaspérés. Nous avons joui en retrouvant nos voix qui se mêlaient à celles des grillons de la nuit. Nous avons joui cette nuit-là comme souvent. Je buvais son sperme, je le buvais mon Dieu, je le buvais et lui, recueillait dans sa bouche cette fontaine de jouvence qui s’échappait par saccades de moi, qui ruisselait aussi sur ses pommettes et sur son front. Et dans ses yeux.

Nous sommes revenus l’un contre l’autre, nos bouches, nos dents ont trinquées encore longtemps, comme des coupes de cristal dans la nuit qui s'achevait. À l’éternité, à notre vie. À la vie…

...des pas dans le couloir, c'était inhabituel à cette heure, en une fraction de seconde il posa le crayon, prit le Beretta, le "décranta", éteignit la lampe. Comme une ombre furtive il se glissa contre le mur, près de la porte d'entrée, il attendit. Il savait attendre.