Ce n'est pas féminin, le smoking.
Ce n'est pas beau, ce halo sortant sempiternellement de ma bouche.
Ca donne envie à des redresseurs de tort inconnus de m'aborder dans la rue et de me prévenir que mes jours se raccourcissent au fur et à mesure que j'aspire et expire la fumée.
Ca fait des voyages au long cours une torture.
Une vieux goût dans la bouche qui sent aussi bien le cancer que l'ennui.
Une envie irrépréssible lors des grands bonheur et les savourer.
Une évidence en des temps non cléments.
L'équivalent du PIB de la Corée du Nord que j'aurai avalé à la fin.
Moi presque dragon impuissant à demi utile.
C'est pas bien, c'est pas bien, c'est pas bien.
J'y peux rien, j'y peux rien, j'y peux rien.
On ne se voit pas ainsi, on ne voit pas souvent ses fesses, on ne sait pas que la fumée se barre comme ça, elle se consume et l'on aspire pinçant les lèvres puis un temps de rien et enfin on rejette.
Et vous autres tous vous m'avez vu 100 fois, 1000, produire ma brume et je ne le savais pas.